“Yo buscaba una palabra no un ser vivo”
JRJ.
A Mónica en sus 35.
Ahora que hasta el calendario parece olvidarse de nosotros, que la urgencia y la turgencia pasaron, que cambiamos ojos por palabras, miradas por actos, vuelve a latir la melancolía. Son muchos años diciendo quédate, sufriendo por la luz, rompiendo las paredes del cariño, recogiendo los pañuelos del abrazo. Para mentir con facilidad basta ser sincero, decir que sigo admirando tus mentiras, que sigo prendido de tu miedo, de tus silencios y tus cosas cotidianas, que sigo mirándote como un loco. Te he contado muchas veces lo de don Quijote, Voltaire, etcétera. Pero ahora sé que inventar es descubrir, saber qué una mano nunca es la misma cuando late diferente. Ahora vienen años como días, inventos como ruinas. Quien lo acepta todo rechaza lo mejor, por eso me pongo tan burro a veces. Lo más difícil de la vida es llegar a madurar sin pudrirse, estoy harto de verlo. Sabes que intento ser como haces, que persigo palabras que te ayuden a florecerme. En el sonido de alguna te siento más. Sigo sintiendo molinos.
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